Santiagosemsan

Entregue aos prados repouso sobre o manto das ervinhas, Onde a minha mente corre com o vento entre as ramas dos pinheiros. O Sol é o manancial que alaga o topo dos pinheiros rodopiados aos ventos. - A sua folhagem revoluteia-se como plumas loucas. A alvorada é triste e cruel, tanto o Sol brilha, Como a cortina de um palco desce, nuvem negra que escuda o astro régio. A realidade é outra. O vento torna-se áspero, os pinos arrepiados bailam Desassisados em fuga da tormenta… De súbito descortino uma onda ébria que desde o empíreo desce Sobre a Ópera Natura. Os pássaros que antes chilreavam como musas a coroarem de loureiro O Visionár

Como o rapaz de solas de vento, que Verlaine amou, Quis transgredir regras, ultrapassar fronteiras, Saltar barreiras, quebrar limites e partir, voar E nunca jamais voltar. Quero ser livre, Correr pelo mundo que o Visionário disse afinal não ser assim tão grande! Com as asas de condor daquela que melhor cantou o amor, Quero sobrevoar o mundo, Quero chegar a um lugar onde não hajam feras. Estou farto de andar aqui e além, De pisar merda e mais merda.

A janela aberta ao horizonte, Donde florescem palavras, ideias, ilusões, Como a água límpida de uma fonte. Mares onde vivem borboletas e tubarões. Mares, filhos de nascentes pagãs, Crescidos na euforia, em busca da eternidade. Preces aos anjos, súplicas às águias: Asas, asas, asas, asas, … Asas para voar, asas para com o Sol se juntar, Asas para a eternidade conquistar. Mas nem mar, nem Sol, nem asas Úteis são para a verdade imortalizar. A verdade não existe, é de todos. É minha, é tua, é de ninguém. Verdade, desejo absoluto, universal, … … impossível, inalcançável,… A mentira existe, a verdade não existe. É mentira, a verdad

A janela fechada aos meus olhos, A porta fechada ao meu caminho, As flores arrancadas do meu jardim, O fumo negro das chaminés da minha casa sem tecto. O bairro onde está a minha casa é florido. As portas abrem-se como papoilas à alvorada. As janelas são a foz da corrente lunática E, das chaminés, fumegam sonhos, fantasias… liberdades. Quero ver o Sol, quero ver o luar. Quero que o vento me leve Como faz com o fumo das chaminés do meu bairro. Quero olhar ao espelho e ver-me! Quero ser alguém, quero ser mais um, Não quero ser ninguém.

Fundido como neve no lume, Perdido na multidão, estou. Coágulo humano, Não sei sequer quem sou. Descubro-me na perdição Com a fé que achei. Não posso caminhar só, Preciso de uma mão! Uma mão que me leve, Que me diga o que é a vida Ou o que poderá ser a morte. Todos vivemos, todos morremos, Queremos saber o que somos E até o que seremos.

Sou Colossal, meus cabelos tocam os Céus E meus pés molham-se com a água benta do Minho. Sou Rei, as tapeçarias do Camarido e seus adornos são meus, Tal como o altar do Monte de Santa Tecla é o encosto do meu ninho. O Atlântico é a janela deste nobre aposento, Onde sou iluminado pelo Sol, o mais cobiçado candeeiro. No outro extremo assombram-me os seios das Argas Que amamentam o meu sonho, O sonho de ser deste sacro território padroeiro. No coração deste Reino deleita-se ociosamente a sua Rainha, Com a sua mais valiosa jóia, o Largo do Terreiro, Separado da noite pela Torre do Relógio, a quem trata de menina. A rua dos sonhos, dos

O Enigma, a Fantasia, a Revolução São teus membros vitais. És um espírito sóbrio de imaginação, Um espírito ébrio da ilusão dos Liberais. A tua presença prova que o Amor jamais morre, Para te manteres vivo não precisas de ficção. O teu Eu ainda por este mundo corre, Não por castigo, não por necessidade; por evocação. Muitos foram os que te admiraram, Outros por ti sentiram rancor, Como eu, alguns te amam: Tu reinventaste o Amor!

Numa noite de extasiamento Evoquei o Visionário. De repente estava eu no firmamento, Trespassara o próprio imaginário. O Inferno iluminou-se, Saturno mudara de lugar, O poder de Vénus afirmou-se No espírito ilimitado do amar. Envolvido de arrepios e calores, Vi uma Estação voar Graças ao êxtase de tão estranhos amores. Como uma jovem que perde a virgindade, Penetraste o meu Espírito, Cultivando uma celestial saudade.

Que é isto que sinto? Serei cicerone dos sentidos? Serei corredor sem meta? Ou, como mãe, farei das palavras minhas crias? Não sou máquina literária. Sou, deste sangue, um poeta. Sou do Sol esta brasa; Sou da chuva este mar; Sou do ar este furacão; Sou dos campos esta espiga, Como todos os poetas são.

Sentado vi desfilar, o quê, não sei bem. Talvez insectos, animais… não, parasitas! A sociedade diluiu o mal no bem E a alma do poeta apenas pode ser vista. A minha alma é perfumada, De poeta eu a tenho, Sou embaixador da poesia, Da literatura opositor, ser defunto do engenho. O terreno é palpável, Os sonhos, a ilusão, o sentido já não são. E a ambição tornou-se moldável. Há lixo no vestir, há lixo na canção, Se o corpo é pedestável, Será já fúnebre o coração?